Somos extraños de nuestra propia vida, artífices de nuestra derrota, únicos culpables de la esperanza. Somos héroes predestinados a encontrarse. Somos cordura y somos locura. Somos todas esas cosas a la vez, porque si no lo fuéramos, todo esto tendría sentido. Y nada tiene ya sentido, ya nada para mí, ni para ti, ni para nadie. Porque no puede tenerlo, porque cuando ya no estés no se lo vas a buscar. Y qué es la vida sino su propia esencia, por qué debería importarnos la muerte, cuando nadie va a salir vivo de ella, cuando nadie jamás la ha conseguido explicar. Y, sin embargo, buscamos una explicación, con el único fin de darle un poco menos de sentido a todo, porque es paradójico buscar una explicación a algo que no la tiene hasta que quiera mostrarse por sí misma. Somos la confusión y el caos. Somos el miedo y la valentía. Somos el amor y el odio. Desde las mariposas en el estómago hasta la maravillosa sensación de la venganza y el rencor. Somos pasión, somos dolor, así como los creadores del mismo. Nos encanta recrearnos en nuestras propias invenciones, nos encanta la atención. Somos crueles, egoístas y traicioneros. Somos sensibles y compasivos. Somos impredecibles. Somos muchas cosas. Pero, por encima de todas ellas, somos humanos.
